Mientras llegas...

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Dijiste que vendrias
mientras espero dormido
llegas de improviso
me besas la boca
mientras acaricio tu cintura,
te invito a pasar
en mi habitacion te desnudas,
hacemos el amor lentamente,
el sonido del telefono me despierta,
eras tu, diciendo que no vendras.

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REALIDADES QUE SE ACABAN

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Llega un momento en que cualquier realidad se aca­ba. Y entonces no hay más remedio que inventarla. Por ejemplo, la infancia suele terminar de sopetón con algún juguete destrozado, o con la muerte entrañable y cercana de un perro o de un abuelo. Y entonces hay que volverla a concebir, aunque ya no se tengan siete sino treinta años o setenta. Si un amor concluye in­tempestivamente, es urgente improvisar otro, ya que sin amor los resortes de la cotidianidad se oxidan. Y si llega el eco de otro amor vacante, disponible, hay que cazarlo al vuelo. Mejor dicho, abrazarlo al vuelo, besarlo, acariciarlo, penetrarlo. La primera señal de que una realidad se acaba es el estallido del silencio, la detonación de la soledad. La última señal, en cambio, es el fogonazo de la muerte. Ese cruento final de la realidad es inapela­ble. Y no es posible inventar otra, porque en el va­cío, por augusto que sea o nos hayan prometido que va a ser, no existe la invención. Cuando esa realidad cierra su paréntesis,
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MELLIZOS

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Leandro y Vicente Acuña eran gemelos, tan pero tan iguales que ni siquiera los padres eran capaces de dife­renciarlos. No era raro que uno de los dos cometiera un desaguisado y la bofetada correctiva la recibiera el otro. En la etapa estudiantil todas fueron ventajas. Se repartían cuidadosamente las materias. Si eran ocho, cada uno estudiaba cuatro y rendía dos veces el mismo examen, una como Leandro y otra como Vicente. Para ese par de aprovechados la sinonimia orgánica constituía normalmente una diversión, y cuando se encontraban a solas repasaban, a carcajada limpia, las erratas de la jornada. Leandro era un centímetro más alto que Vicente, pero nadie andaba con un metro para comprobarlo. Por añadidura, ambos usaban boinas, una verde y otra azul, pero se las intercambiaban sin el menor es­crúpulo. El problema sobrevino cuando conocieron a las hermanas Brunet: Claudia y Mariana, también mellizas gemelas y turbadoramente idénticas. Como era previsible, los Acuña se enamoraron de las B
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DATOS SOBRE BRAULIO

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Braulio era nuestro tema cotidiano. Ninguno de no­sotros lo conocía, ni siquiera lo habíamos visto en fotografía, pero fue desde siempre el protagonista de nuestros coloquios y chismografías. El mayor de nuestra banda o clan o tribu, Lucas, tenía quince años. Yo era el menor con doce, y en el medio esta­ban Ramiro con trece y Luis con catorce. Según informaciones que había recogido Ramiro, el invisible Braulio, algo mayor que nosotros, era due­ño de una hermosa bicicleta con la que pedaleaba in­cansablemente por la carretera que lleva a Maldonado. Para Lucas, en cambio, lo de la bicicleta era un cuento chino. Según pudo saber, Braulio había que­dado cojo a raíz de una salvaje patada que le propina­ron en una cancha de fútbol, y en consecuencia no parecía que fuera apto para el ciclismo. Luis, por su parte, juraba y perjuraba que Braulio no tenía bicicleta, y no era rengo ni nada parecido, y añadía que no faltaban quienes decían haberlo visto participar en pruebas atléticas con excelent
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